Hacer el amor por primera vez se parece a leer por primera vez a Murakami

Portada de la novela Sputnik, mi amor

Esta mañana fui a la biblioteca pública de Sanlúcar la Mayor, el pueblo en el que vivo, para devolver dos novelas. No tenía planeado tomar ninguna prestada porque sé que durante esta semana no voy a poder leer demasiado por cuestiones que no vienen al caso explicar, pero me dejé llevar por un impulso y acabé tomando dos novelas de Haruki Murakami: Sputnik, mi amor, y Tokio Blues. Algunas personas me recomiendan a Murakami desde hace mucho tiempo, pero hasta ahora no me había decidido a leer nada suyo.

Después de comer, empecé a leer Sputnik, mi amor, porque de las dos novelas que cogí prestadas, era la que tenía menos páginas. No esperaba nada de ella, ni siquiera leí el texto de la contraportada en la que normalmente algún publicista de la editorial ha destrozado en dos párrafos el argumento y los valores literarios de la obra, acompañados por fragmentos escogidos de críticas positivas.

Sesentitantas páginas después, me siento como si hubiera hecho el amor por primera vez: feliz, contento, un poco cansado pero con ganas de mucho más, con la sensación de que las satisfacciones solitarias que había tenido hasta el momento sólo eran una pequeña sombra de lo que acababa de vivir, con la certeza multiplicada hasta el infinito por el entusiasmo de la experiencia novedosa de que acaba de abrirse ante mis ojos un nuevo mundo lleno de posibilidades que no puedo dejar de explorar.

Ahora tengo miedo que las siguientes ciento noventa páginas no estén a la altura de las primeras, o que haya tenido mala suerte y me haya enamorado del único libro bueno que este señor ha escrito en su vida.

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